第38章 祭灶

他第一次，感到了无力。
这种感觉，比之前在戏台上，被那张“灵皮”面具疯狂反噬、意识即将被吞噬时，更加强烈，也更加令人绝望。
因为，那只是一场两种强大意志之间的、你死我活的对抗，胜负只在一念之间，生死由己。
而现在，他面对的，是一个正在他眼前缓缓流逝的、无辜的生命。他拥有足以解构一切的知识，却没有任何可以施展的工具与药品。
就在这压抑得几乎要凝固成固体的沉默之中，义庄之外，那寂静的、被浓重迷雾所笼罩的、仿佛与世隔绝的夜色里——
“——锵！锵！锵！——锵！锵！”
一阵极其刺耳的、尖锐无比的铜锣声，毫无任何预兆地，如同被烧红的刀锋，狠狠地撕裂了这片死寂的夜的宁静。
那锣声，尖锐、急促，充满了不祥的意味。
“什么声音？”
顾寒洲的眼神，在瞬间变得警惕无比。他立刻屏住呼吸，身体微微下蹲，侧耳倾听着门外的动静。
他对着还在原地静坐的小酒，快速地做了一个“不要动”的手势，自己则迅速地贴着冰冷的、散发着霉味的墙根，如同一个在黑暗中捕猎的幽灵，悄无声息地移动到了义庄那扇厚重的、由两块巨大的木板拼凑而成的门后。
铜锣声还在继续，但并非杂乱无章的、毫无规律的敲击。
那是清晰无比的、三声长音，紧接着两声短音。
三长，两短。
这个节奏，在那些早已被现代社会所遗忘的、古老的民俗规矩之中，被称为“祭灶”。
通常，只有在给传说中掌管人间烟火、记录善恶的灶王爷上供，或是……在处理某种特殊的、不能被称之为“食物”的“食材”时，才会敲响这种节奏的、充满了警告与避讳意味的锣声。
然而，在这几声诡异的锣声之后，并没有传来打更人习惯性的、那种拖着长腔的报时吆喝，也没有任何人的脚步声。
一切，再次回归到了那种令人窒息的、仿佛连空气都已死亡的寂静之中。
“是冲着我们来的吗？”
顾寒洲透过两扇门板之间那道宽大的、甚至足以伸进一根手指的缝隙，谨慎地、一寸一寸地，向外窥探。
门外的空地上，月光惨白得如同死人的脸，浓重的、如同牛奶般的迷雾，在地面上缓缓地、无声地流动着。
三个身影，正从远处那片浓雾中，缓缓地、一步一步地走了出来。
他们都穿着旧式的、早已被洗得发白、甚至打了好几个补丁的灰色布长衫。他们的肩上，共同抬着一具被破旧不堪的、发黄的草席，紧紧包裹着的、看上去沉甸甸的重物，正朝着义庄的方向，不紧不慢地走来。
顾寒洲的目光，瞬间锁定在了那三个“村民”走路的姿势上。
他们的动作，极度的、令人不安的不协调。
他们的双臂，僵硬地、笔直地垂直于身体两侧，像是两根被强行安装在肩膀上的木棍，随着身体的前进而机械地摆动。
他们的膝盖，也像是被铁水焊死了一般，无法弯曲。每向前迈出一步，都只能依靠大腿根部的肌肉，带动整条僵硬的腿，直挺挺地向前摆动。
更诡异的是，他们的脚后跟，始终悬空离地约有两寸的距离。他们完全是用脚尖，在布满了碎石和枯草的地面上，拖行着前进，却没有发出任何摩擦的声响。
这走路的姿态，和之前那个在村口迎接他们的、提着白色纸灯笼的“纸扎人”，如出一辙。
这三个“村民”，抬着那具被草席包裹的、不知是人是鬼的尸体，缓缓地走到了义庄门口的正中央的位置，然后，停了下来。
接着，他们做出了一个整齐划一的、充满了机械感的动作。
松手。
那具沉重的、被草席紧紧包裹的物体，就这么被他们无声地、冷漠地抛弃在了满是杂草的、潮湿的空地上，发出了一声沉闷的、如同重物坠地的“噗通”声。
做完这一切，这三个“村民”并没有立刻离开。
他们并排站成一排，面对着义庄那两扇紧闭的、斑驳的木门，缓缓地抬起双手，在胸前抱拳。
然后，对着顾寒洲和小酒所在的方向，深深地，鞠了一躬。
这个动作，庄重、标准，充满了仪式感。
但它并非祭拜死者时该有的礼仪。
那，是戏台上的演员，在结束了一场精彩的表演之后，向台下给予了赏钱的观众，致以谢意的、标准的“谢幕礼”。
行礼完毕，那三个“村民”缓缓地直起身，依旧保持着那种脚跟悬空的诡异姿态，僵硬地转身，再次一步一步地走入了那片无边无际的、翻滚不休的夜雾之中，消失不见。
整个世界，再次回归寂静。
只有门外那具被随意丢弃的、草席包裹的“东西”，在无声地诉说着，刚才发生的一切，并非幻觉。